Incident(alment)e

Ero diffidente verso San Giovanni. E invece mi ha ricordato Bari. Sembra Madonnella, ma senza il vicino di casa che ascolta compulsivamente Nino D’Angelo.

Laurentina mi manca meno del previsto, e l’87 è molto più interessante della 764. Qualche sera fa davanti a me era seduto un venditore di rose. Addosso aveva una di quelle giacche di lana che sembrano vestaglie d’ospedale. Dava l’idea di essersi ritrovato con quei fiori in mano per caso. Magari sostituiva un suo amico che aveva avuto un contrattempo, mi sono detta. Poi ho pensato che era un’idea davvero stupida. Ma in fondo divagazioni del genere possono salvare dalle sabbie mobili della noia, a volte.

Comunque, l’improvvisato venditore di rose mi ha resa felice, senza saperlo. E senza neppure avermi vista, peraltro.
A un certo punto ha cominciato ad accarezzare i petali come fossero le guance di una donna. Toccava qualcosa che conosceva come il suo stesso corpo, e che gli apparteneva. Questa era l’impressione di chi, come me, non riusciva a smettere di osservare la scena.
Intorno, le consuete scene di follia gentilmente offerte dall’Atac e dai suoi utenti. Eppure, per quell’uomo esistevano solo le sue rose. Dopo un po’ ha iniziato a controllarle una ad una, sfogliandole dei petali sciupati. Mi è sembrato di vederlo, mentre con lo stesso gesto spostava un ciuffo di capelli impertinente dagli occhi della sua donna.

Avere 32 anni significa tante cose. E quasi certamente non le avrò scoperte tutte prima di compierne 64. Ciononostante, sono serena. Incidentalmente.

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