Tutti i tedeschi che conosco hanno gli occhi azzurri

I pensieri evaporano. Sudo fatica senza, in realtà, combinare poi molto.

Blu-verde.
Verde-blu.
I colori prendono a roteare furiosamente fino a confondersi. Fino a confondermi.

Una ferita che vorrei fosse cicatrice. Invece mi costringe ancora a succhiare via il sangue, sperando di affrettarla a rimarginarsi. Credere di toglierle fiato, mentre invece accorcio solo il mio.

M’illudo di saettare punti fermi e dispensare verdetti quando la sola certezza è un biglietto per Berlino.

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